你是我心中的痛，那份未寄出的信与深夜的叹息
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那封信写了整整三页。第一页写我们初识的秋天，你站在银杏树下，叶子落在你肩上，你笑着说这棵树记得我们。第二页写你教我骑单车，我摔了七次，你扶了七次，最后一次你松手说你自己可以的。第三页写你走的那天，火车站台的风很大，你挥手说会写信来。可我等了三年，只等到你朋友圈里一张模糊的风景照。我提笔想回信，却不知道从何说起。你是我心中的痛，这份痛在于我始终没问出口的那句为什么。
深夜的叹息是无声的。白天我把这痛藏得很好，上班、吃饭、跟同事说笑，像个正常人。可一到深夜，这痛就化作一声叹息，轻得连自己都几乎听不见。我试过把信寄出去，走到邮筒前又折回来。我试过删掉你的联系方式，按了删除键又恢复。我试过跟朋友倾诉，话到嘴边变成一句没事。你是我心中的痛，这痛不是伤疤，伤疤会愈合。这痛像一根细刺扎在指尖，不致命，却每一次触碰都提醒我它还在。
那封未寄出的信里有一句话我没写完整。我想问你如果那天我追上车，你会不会留下来。写到一半我停了笔，因为我发现答案已经不重要了。你是我心中的痛，但这痛教会我一件事。有些话不说出口也是一种回答。有些信不寄出去也是一种抵达。深夜的叹息不是后悔，是承认。承认有些人只能陪你走一段路，承认那封信最好的归宿就是永远留在抽屉里。
现在我偶尔还会在深夜醒来。我不再打开抽屉看那封信了。我只是听着窗外的风声，轻轻叹一口气。这叹息里没有怨，没有恨，甚至没有太多悲伤。它只是一个习惯，像睡前要关灯，醒来要喝水。你是我心中的痛，可这痛已经变成了我身体的一部分。它不吵不闹，只是安静地待在那里，提醒我曾经有过那样一个秋天，有过那样一个你。
天快亮了。我把这封信重新折好，放回抽屉最深处。我没有贴上邮票，也没有写地址。你是我心中的痛，但我终于明白这痛不需要治愈。它是我心里的一间小房间，门关着，灯亮着。我不进去，也不拆掉。深夜里偶尔听见里面传来一声叹息，那是我在跟自己说晚安。那封未寄出的信就让它继续未寄出吧。有些话留在纸上比寄到人手里更完整。有些痛留在心里比说出来更温柔。
你是我心中的痛。但这痛已经不疼了。它只是在那里，像一枚旧邮票，没有寄出的日期，也没有到达的地址。可它记得所有的字迹，记得所有深夜的叹息。这就够了。
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